Autor: Renan Antunes de Oliveira

Por Renan Antunes de Oliveira, em Araquari (SC)
A Polícia Militar de Santa Catarina tentou encobrir o sumiço do deficiente mental Wesley Lopes, de 25 anos.
Ele foi visto, pela última vez, sendo metido à força num camburão do 27º Batalhão da Polícia Militar (BPM), na noite de 27 de setembro de 2013.
Ele foi apelidado de “Amarildo catarinense” pela semelhança do ocorrido com aquele pedreiro sumido na UPP da Rocinha.
Se nas favelas do Rio de Janeiro é difícil identificar e punir policiais que cometem crimes em serviço, nos grotões do Brasil é quase impossível – Araquari fica a 180 km de Floripa, no litoral norte catarinense.
O delegado da cidade, Rodrigo Aquino Gomes, agiu no primeiro dia pós sumiço e indiciou dois policiais militares do 27º BPM como responsáveis pelo desaparecimento de Wesley.
Em seguida, Gomes deu inicio à busca pelo cadáver: eram poucas as chances dele ser encontrado vivo.
Para encobrir o caso e proteger os PMs suspeitos, a corporação e a Secretaria de Segurança Pública produziram e mantiveram uma farsa continuada por um ano e três meses, até janeiro.
O balé das mentiras começou na primeira versão oficial do comandante dos soldados envolvidos: ele disse que eles não estiveram no local do sumiço, não prenderam Wesley e nem o levaram no camburão – naquele dia ainda não se falava em morte.
Mas uma testemunha viu Wesley ser levado da rua Santo Antônio. Anotou a placa do camburão e descreveu os soldados – com base nesta testemunha o delegado Gomes desentocou os dois.
A PM então mudou a versão: admitiu que os soldados X e Y prenderam Wesley – os nomes deles foram protegidos pela corporação. O delegado exigiu que o preso fosse entregue na delegacia, mas a PM já não pode apresentá-lo: era o sumiço total.
Para dar jeito de verdade, a PM usou a desculpa padrão: os dois PMs teriam ido ao local (uma casa branca, no número 602 da rua Santo Antônio) investigar denúncia anônima de narcotráfico.
Os soldados disseram que soltaram Wesley “numa esquina”, perto de casa, “minutos depois” da abordagem.
Soltar nunca aconteceu: do alto da Santo Antônio é possível saber qual dos moradores está na rua – todos se conhecem e Wesley era o louquinho do pedaço. Jamais ficaria incógnito nela. Ninguém o viu, nunca mais.
O delegado Gomes continuou as buscas, mesmo sem apoio da PM. Montou volantes com amigos e familiares. Procurou por todos os becos e matagais do bairro, sem sucesso: pelo faro do policial, Wesley estaria morto e desovado por ali.
Três dias depois a PM deu mais uma versão mentirosa: Wesley teria sido visto num carro, com traficantes, também perto de casa, mas não teria descido porque não queria voltar .
O objetivo da versão número 4 era fazer cessarem as buscas do delegado.
O pai de Wesley, Jair, motorista de uma pedreira, disse no primeiro dia após o desaparecimento que “a PM está mentindo, tenho certeza que mataram meu filho” – e manteve a mesma versão até o dia em que o cadáver foi encontrado, quase um ano depois, em 17 de setembro de 2014.
Jair deu uma explicação simples para sua certeza enfim confirmada: “Eu sabia que eles estavam mentindo porque a doença mental de Wesley não lhe permitiria viver nas ruas sozinho. Ele nunca saia de perto de casa porque não saberia fazer nada, nem voltar”.
Na fase sem o corpo, o inquérito policial militar conduzido pela PM absolveu os soldados e os reintegrou à tropa. A juíza Nayana Scherer, que deixou a comarca no final de 2014, afirma que, antes de sair, tentou “de todas as formas saber quem deu sumiço no ‘nosso Amarildo’ “.
Ela disse que inicialmente suspeitou de violência policial. Para apurar o caso, interrogou o comandante do destacamento onde atuavam os PMs: “Ele me garantiu que eram dois soldados novos, um deles muito sério, e que ninguém do comando estava encobrindo o sumiço” – lembrando que naquela altura o corpo ainda não aparecera.
Sobre o não-sério dos dois PMs ela nada sabe. O capitão não dá mais entrevistas sobre o caso. O inquérito interno da PM subiu à Corregedoria. Os dois soldados acusados levaram apenas um peteleco, anotado na folha disciplinar de cada um, pela mentira sobre meter Wesley no camburão.
No fim, também foram inocentados: “Não há elementos suficientes (para condenação) na investigação” foi a conclusão dos corregedores, em Florianópolis.
Não satisfeita, a juíza Nayana chamou a força de elite da Delegacia de Desaparecidos da Polícia Civil.
Uma equipe de Floripa assumiu o caso na pequena cidade, hoje notável por sediar a fábrica da BMW.
A juíza fez sua parte autorizando escutas telefônicas e decretando sigilo no processo “para proteger as testemunhas dos supostos autores”.
Ela esperou em vão pelos resultados: “Crimes assim não são comuns em Santa Catarina, eu queria dar uma satisfação à família, estava curiosa para saber quem teria feito aquilo”.
A investigação classe A concluiu que Wesley estava vivo e bem. Numa descrição muito colorida, os agentes afirmaram que ele fora visto passeando em Balneário Camboriú em agosto de 2014, a 90 km de Araquari.
A Secretaria de Segurança deu o caso por encerrado, louvando o trabalho de seus policiais das duas forças, civil e militar.
“Não acredito que isto tenha acontecido, não fazia sentido”, disse a juíza. “A testemunha que vira Wesley era ligada a policiais, mas eles não o pegaram, quando àquela altura lhes convinha apresentarem Wesley vivo para acabar com as suspeitas (sobre os PMs)”.
Um dos investigadores agora acredita que Wesley morreu na mesma noite em que sumiu.
Em setembro do ano passado um lavrador encontrou a ossada num matagal perto da rua Santo Antônio.
O exame de DNA bateu, mas o resultado não foi revelado pela Secretaria de Segurança até o início deste ano.
O perito do IML de Joinville que examinou o cadáver não conseguiu saber a causa da morte.
O corpo, mesmo decomposto, não tinha marcas de tiros, nem pauladas, nem facadas.
Entretanto, faltava um pedaço de osso do crânio.
“Já vi casos assim. Foi como se alguém tivesse dado um tiro na boca e arrancado o tampo. O pedaço de osso faltante poderia mostrar a passagem da bala, seu calibre e outras evidências. Quem o matou, levou só o osso, apagando as provas”, disse o perito.
Quem se daria tanto trabalho para matar e esconder o louquinho da rua Santo Antônio?
Quando o corpo apareceu o delegado Gomes indiciou os PMs também pelo assassinato – mas, talvez assustado com a repercussão na cúpula da Secretaria de Segurança, não quis mais falar sobre o caso.
Ele mandou seu inquérito para o fórum de Araquari em fevereiro. O processo rola lá dentro como uma batata quente. Já está no terceiro promotor em menos de dois meses.
Uma mulher viu o sumiço – é a testemunha número um – e não teve medo. O nome dela foi preservado pela juíza Nayana “porque foi ela que deu origem à investigação”. A testemunha-chave acordou com gritos na rua naquela noite de 27 de setembro: “Wesley estava no meu portão me chamando, ele queria entrar”, fugindo da abordagem de PMs.
Ela espiou pela janela: “Vi quando ele foi puxado pela camisa para a calçada e arrastado para a rua pelos soldados”.
A mulher ouviu então o curto diálogo que selaria a sorte de Wesley:
PM 1: “Você é irmão do Robson?”
WL: “Sou”.
PM2: “Qual é o teu nome”
WL: “Wesley”.
PM1: “Soletre!”
Foi aí que a coisa pegou: Wesley era analfabeto. Tinha óbvias dificuldades de fala. Sabia dizer apenas meia dúvida de respostas essenciais. Soletrar era demais pra ele e então ele se calou.
“Acho que os PMs acreditaram que ele estava tentando enganá-los e se enfureceram”, disse a testemunha. “Aí eles começaram a bater nele e o meteram no camburão”.
A mulher da janela anotou as placas e correu para a casa do pai dele com a notícia. Seu Jair levou o caso ao delegado Gomes, que fez o serviço de acordo com a lei.
O delegado exigiu o GPS localizador das andanças do camburão dos PMs na noite do sumiço – isto ajudou a desmontar a primeira versão mentirosa do comando, indicando que a viatura permanecera estacionada na rua Santo Antônio bem na hora indicada pela testemunha (só então a PM admitiu que eles pegaram Wesley).
Faltava a comprovação de que o mesmo camburão estivera naquele matagal (onde mais tarde o corpo foi encontrado) na mesma noite.
O GPS mostrou que a dupla de PMs que sumiu com Wesley no ponto A da rua Santo Antônio esteve, naquela noite, no ponto B do matagal onde ele seria encontrado um ano depois.
Isto não significa que os PMs deram sumiço e mataram Wesley – eles são inocentes até prova em contrário.
Para culpá-los será preciso que o MPE aceite as provas do inquérito, faça a denúncia, que a Justiça a aceite e que os dois sejam condenados pelo júri.
Por segurança, seu Jair, que já demonstrou certa capacidade de farejar mentiras, mudou-se da cidade com a família.
Os dois soldados suspeitos ainda estão na tropa, cumprindo sua missão diária de proteger o povo catarinense.

Renan Antunes de Oliveira
O paranaense Rodrigo Muxfeldt Gularte, 42, foi fuzilado na tarde desta terça-feira (28) na Indonésia, depois de 11 anos de batalha nos tribunais deste pais asiático para escapar da condenação à morte por narcotráfico.
A família tentou até a última hora obter clemência alegando que ele estaria esquizofrênico.
Passei quatro dias conversando com Rodrigo em fevereiro de 2005, na cela dele. Perguntei se ele entendia os riscos e consequências de seu ato – ele foi preso pela alfândega local com seis quilos de coca escondidos em pranchas de surf, em julho de 2004.
Resposta: “Se a parada tivesse dado certo eu estaria surfando em Bali, cercado de mulheres”.
Não deu certo. Preso, ele confessou o crime e foi condenado à morte.
Rodrigo enfrentou o pelotão de fuzilamento na companhia de um padre católico irlandês. O último pedido dele à prima Angelita Muxfeldt foi para ser enterrado em Curitiba. Há controvérsias sobre o estado mental dele na hora final.
A mãe, dona Clarisse, que lutou o bom combate para salvá-lo, não quis assistir o filho que trouxe ao mundo ser morto tão longe. A prima encomendou uma cruz de madeira artesanal para o caixão e vai trazer as cinzas dele para casa.
O Rodrigo que eu entrevistei na cadeia me pareceu um sujeito muito normal – pode ser que tenha pirado depois.
As autoridades indonésias afirmavam que ele fingia a doença para escapar da condenação.
Rodrigo era um traficante light. Fazia a rota Floripa-Bali-Amasterdã-Floripa para o traficante da pesada Dimi Papageorgiou, um carioca de pais gregos, apelidado de “barão do ecstasy”.
Rodrigo fizera várias viagens de “ensaio” para trazer ecstasy do exterior. Na primeira tentativa de levar tanta coca para Bali ele caiu. Dimi o visitou na cadeia, mas na volta ao Brasil foi preso pela PF.
TRECHOS DAS CONVERSAS NA CADEIA
O que mais me impressionou em 2005 foi o clima irreal na cadeia de Tangerang (subúrbio de Jakarta), onde Rodrigo e o carioca Marco Archer – fuzilado em janeiro – eram celebridades.
Entre a quarta-feira 9 e o sábado 12 de fevereiro, eles deram muitas gargalhadas relembrando suas aventuras.
Os dois não estavam nem aí para a possibilidade de enfrentar o Criador, via pelotão de fuzilamento, ou passar o resto de suas vidas presos na Ásia. Se sentiam como se tudo fosse apenas uma bad trip.
Rodrigo foi mais usuário do que traficante. Começou cheirando solvente aos 13 anos.
Dona Clarisse, a mãe de Rodrigo, mobilizou o Itamaraty para protegê-lo. Apelou para Lula, Dilma, papa Francisco e ao presidente da Indonésia, sempre sem sucesso.
Havia uma expectativa otimista no Itamaraty. No início, alguns diplomatas acreditavam que seria possível reduzir a pena de Rodrigo para prisão perpétua, em segunda instância, negociando em dinheiro uma redução maior ainda na terceira, para 20 anos, com soltura em sete, talvez 10 – na época o Judiciário indonésio adotava uma regra não escrita de trocar tempo de encarceramento por uma pena pecunária.
Os custos para dar jeitinho nas sentenças e as despesas para manter Rodrigo numa cela cinco estrelas eram calculados em 200 mil dólares – a mãe dele é rica e tentou pagar.
Mudanças políticas na Indonésia acabaram com o projeto de resgate por dinheiro.
No julgamento de Rodrigo, em 2005, já era possível prever. O povo muçulmano lotou o tribunal e pedia ‘‘morte aos traficantes ocidentais cristãos’’, descrição na qual se encaixam Rodrigo e Marco Archer.
O pedido da massa deixou o governo firme para rejeitar as campanhas internacionais por direitos humanos, livre de dúvidas existenciais sobre a pena de morte.
Nos momentos de maior delírio Rodrigo sonhava em voltar às praias de Floripa e contar aos amigos como escapou daquela fria.
Ele admirava muito Marco Archer. Eu pedi um exemplo da vida dele, Marco: “Ué, viajou pelo mundo todo, teve um monte de mulheres, foi nos lugares mais finos, comeu nos melhores restaurantes, tudo só no glamour, nunca usou uma arma, o cara é demais.”
Ele me disse aquilo e parou por alguns segundos. Refletiu um pouco e me pediu ajuda: “Por favor, brother, quando você for escrever, dê uma força, passe uma imagem positiva nossa, pra ajudar na campanha” (pela libertação).
Então diga lá o que você vai fazer quando for solto: “Bota aí que eu quero trabalhar 10 anos pro governo dando palestras pra crianças sobre a roubada que é o tráfico”.
Ele disse isto e saboreou o efeito das palavras. Tragou seu Marlboro. Parecia sério, até jogar a fumaça pra cima. Quando soltou tudo, o corpo já estava se chacoalhando. É que ele não conseguiu conter o riso.
GLÓRIA NA CADEIA
Rodrigo se exibiu para mim deslumbrado com a prisão, seu momento de glória: “Somos (com Marco) os únicos entre 180 milhões de brasileiros” (hoje o Brasil já tem 200 milhões).
Ele parecia deslumbrado com a notoriedade obtida com o narcotráfico – cujo pico de audiência é entre jovens ricos praticantes de esportes radicais.
Rodrigo queria botar um diário na internet, coisa que nunca faria.
Enquanto Rodrigo esteve em Tangerang ele comprou privilégios: “Aqui é como numa pousada, muito legal, só que jogaram a chave fora”, me disse. Parecia satisfeito, mesmo sendo acostumado ao conforto de sua suíte com sauna, na casa da família, em Curitiba.
Enquanto os 1300 presos muçulmanos viviam amontoados em 10 por jaula, ele tinha uma exclusiva. Equipada com TV, ventilador, geladeira, forno elétrico, som pauleira, jardim privativo. Ele criava pássaros, bonsais e a gata Tigrinha.
Ele usava os presos pobres como faxineiros cabeleireiros e pedicures. Podia receber gente sem formalidades, todos os dias. Rodrigo foi visitado pela família, pela namorada, a empresária carioca Adriana Andrade, e pelo parceirão Papageorgiou.
A balada na cadeia não parava nunca. Rodrigo também tinha uma namorada local, prima de outro condenado, em quem dava uns amassos na sala do comandante – subornado para usar o sofá.
Podia consumir ecstasy e outras drogas. Nas noites quentes rolava um chopinho gelado, cortesia de um chefão local, preso no mesmo pavilhão.
Como Tangerang é uma prisão provisória, nos arredores de Jacarta, Rodrigo vivia como naquela piada da hora do recreio no inferno. O secretário do diabo poderia anunciar o fim dos privilégios a qualquer momento.
Este dia finalmente chegou. Depois de sentenciado, ele foi transferido para a ilha onde seria fuzilado – um Carandiruzão com 10 mil presos muçulmanos.
NAS DROGAS DESDE OS 13
Rodrigo nasceu em Foz do Iguaçu. É neto de latifundiário produtor de soja, filho de mãe milionária. O pai é um médico gaúcho de Santana do Livramento, Rubens Borges Gularte – fragilizado pela idade e por uma doença, ele desistiu de tentar salvar o filho. Era tudo com a mãe.
Aos 13, já em Curitiba, Rodrigo começou nas drogas, cheirando solventes. “Era um garoto maravilhoso, a alegria da família, nunca levantou a voz”, isso é tudo o que a mãe contava dele naquela época.
Com 18 foi preso fumando um baseado no parque Barigüi. O pai queria deixar que ele fosse processado. A mãe não concordou, subornou um delegado com mil dólares pra soltar o garoto: “Se fossem prender todos os que fumam”, justificou dona Clarisse.
O garoto ganhou seu primeiro carro. Botou amigos dentro e saiu pela América Latina como um Che Guevara mauricinho, bebendo e se drogando. “Fiz cada loucura”, me contou.
Aos 20 Rodrigo era um rapaz de 1,84m, magrão, modos educados, cheio de namoradas. Teve um breve romance com a professora catarinense Maria do Rocio, 13 anos mais velha, fazendo Jimmy, hoje com 23, autista. Raramente via o filho: “Eu não estava preparado para a paternidade”, disse – no dia do fuzilamento Rocio e o filho não foram localizados.
Rodrigo contou que viajava muito, na piração total: “Em Marrocos, fumei o melhor haxixe”. No Peru: “Coca da pura”. Na Holanda: “Ecstasy de primeira”.
Aos 24, sai bêbado e drogado de uma festa. Bate o carro num táxi, tenta fugir, bate noutro carro, abandona tudo e corre pra casa da mãe. Ela dá uma volta na polícia, chama um médico, interna o garoto.
Na ficha de internação, o médico anotou: “Mostrou onipotência, estava depressivo” – o diagnóstico de esquizofrenia só apareceria na reta final do fuzilamento.
Nos anos seguintes a mãe fez de tudo para ele dar certo. Abriu para Rodrigo uma creperia, em Curitiba. Não deu. Uma casa de massas, em Floripa. Não deu. Mandou pra fazenda da família. Não deu. Rodrigo foi estudar no Paraguai. Não deu. Ele se matriculou na UFSC. Não deu.
Rodrigo começou no tráfico: “Fiz várias viagens à Europa só para trazer skunk”, confessou pra mim.
“A COCAÍNA É DO MAL”
A prisão: “Os carinhas (Dimi e seus asseclas) me deram as pranchas com cocaína dentro (em Floripa). Embarquei em Curitiba, onde o raio x é ruim, pra desembarcar em Jakarta”.
Ele se lamentou: “Só depois soube que os japoneses doaram um raio x potente pros indonésios, eles pegaram a droga”.
Rodrigo filosofou: “Meu erro foi a coca. O skunk é energia positiva, o ecstasy dá um barato legal, mas a cocaína é do mal”.
O desabafo: “Se a parada tivesse dado certo eu estaria surfando em Bali, cercado de mulheres”.

Renan Antunes de Oliveira
A polícia de Santa Catarina tem quatro suspeitos pelo estupro e assassinato da universitária Vivian Lais Philippi, 17, ocorrido a um quarteirão de casa, em Içara, Santa Catarina, em 4 de março – faz mais de um mês, mas dói todo dia pros pais e irmãos.

As autoridades aguardam resultados de testes de DNA com material genético encontrado sob as unhas dela – o legista atestou que ela arranhou o agressor e lutou bastante até ser subjugada, asfixiada e morta.

O delegado Rafael Iasco disse que a investigação aponta para um crime de oportunidade: “Foi coisa de um só homem, possivelmente drogado, que estava escondido num barraco de obras na rua por onde ela passava”.

Vivian foi arrastada pelo agressor para a construção às 4 da tarde de um dia ensolarado, sem que os vizinhos percebessem.

Moradores contaram à polícia ter visto rondando por ali momentos depois do crime um jovem desconhecido, de altura mediana, moreno, de pele clara e cabelos encaracolados. Ele não foi mais visto. Centenas de outras dicas anônimas foram investigadas, sem sucesso.

Vivian Lais era a quinta filha do casal Plínio e Anna Philippi, descendentes de alemães e italianos: “Ela era nossa caçula”, disse o pai, um metalúrgico qualificado.

Os Philippi deram entrevista no seu novo apartamento, amplo e confortável, no centro de Içara: “Nós não poderíamos continuar na casa onde vivíamos com ela”, disse o pai.

Eles se mudaram da casa amarela do Jardim Silvana, local do crime, incapazes de suportar as lembranças: “Não dava mais pra ficar, era um lugar que ela enchia de vida, ficou só o vazio”, diz o pai.

A família tem recebido apoio da comunidade. Na semana passada, quase mil pessoas participaram de um ato pedindo justiça – a cidade é importante no polo carvoeiro e industrial da região de Criciúma. O delegado Evaldo Gregório disse que “foi o crime mais brutal e sem sentido que vi nos últimos 15 anos”.

Família vive com conforto

Vivian nasceu em Blumenau, mas cresceu no Jardim Silvana, uma região boa de Içara. O padrão de vida dos Philippi é elevado. O chefe da família é inspetor de qualidade de tratores, com vários cursos no exterior. Vivian tinha de tudo e todo conforto na casa.

Os irmãos delas são formados e já deram aos avós quatro netos. Na hora da dor, eles se apoiaram uns nos outros: “Os filhos é que estão nos dando muita força, somos uma família unida” conta Plínio.

Ele está inconsolável. Interrompe a entrevista a cada minuto para chorar um pouco, mas já quase sem lágrimas depois de um mês e uma semana de saudades.
Plínio exibe o álbum de formatura escolar da filha aos visitantes, com dezenas de fotos onde Vivian aparece sempre linda e sorridente.

O pai aponta a foto onde se lê uma tatuagem no braço direito dela, com os dizeres “Endless Love” (amor infinito). Ele se desmancha: “Minha filha era amorosa e inocente”.

A mãe passou a maior parte da entrevista deitada no quarto do casal, abraçada a uma almofada em forma de coração, feita com fotos deles com a filha: “A gente perde o rumo, o sentido”, murmura, abatida.

Um olhar pela casa e se vê várias fotos dela espalhadas em diferentes molduras, tamanhos e cores, sinalizando que ninguém quer esquecê-la.

Menina buscava independência

A mãe carrega a dor de ter sido a última pessoa a falar com ela: “Vivian tinha voltado da universidade (onde estudava Farmácia), almoçou e dormiu pouco”, conta dona Anna.

Foi da casa amarela que a bela menina de 1m70, 63 quilos e longos cabelos loiros saiu para morrer: Vivian acordou perto das 3, fez várias cópias do seu currículo e disse à mãe que sairia para distribuí-los em farmácias, onde queria obter um emprego.

“Era um sonho dela. Trabalhar e ser independente”, lembra o pai.

“Seu outro desejo era morar um tempo na Califórnia”, diz, com um sorriso amargo. Ele procura conforto trocando um olhar com Anna, a mãe concorda balançando a cabeça.

Às 3h15 da tarde da quarta-feira 4 de março ela saiu de casa para buscar o tal emprego e dar aquela mudada de vida, pra ser independente: “Eu tinha ido ao oculista e não pude levá-la”, diz o pai – nesta hora o homem não consegue parar de chorar.

Ele recebeu a notícia da tragédia de forma chocante: “Lá pelas 6h30 eu estava voltando para casa quando vi um bombeiro numa esquina do bairro. Parei para ver se ele precisava de ajuda. Ele perguntou se eu morava por ali. Eu disse que morava na casa amarela. Ele perguntou se eu conhecia uma menina de 17 anos – e me mostrou os documentos de Vivian”.

Plínio diz que ficou atordoado com o golpe e só lembra que o bombeiro estava chorando – até o bombeiro, acostumado com tragédias.

Religião é consolo
Agora ele quer justiça: “Quero que tirem este monstro das ruas, para que não aconteça com outras famílias”.

Plínio conta que não quis ver o corpo da filha: “A irmã dela foi fazer o reconhecimento”, diz, fecha e abraça o álbum de formatura.

O pai se tortura com mil pensamentos com a hora final da filha e buscou conforto na religião kardecista – em que se acredita que exista vida depois da morte: “Não faz sentido ela morrer e ficar esperando o Juízo Final”, começa, para depois abandonar o tema religioso.

“Sabe o que é pior ? Ela morreu do lado de casa. Num minuto estava viva, segura e feliz, noutro a tragédia”.

Ele explica: “Caminhei da minha casa até a frente da obra onde ela foi morta. Contei. Foram apenas 148 passos. Dói muito saber que não pude fazer nada por ela, tão pertinho”.